A "saudade" que vira "puta que o pariu"

Essa é realmente especial...

Fala, fala, fala, sente, sofre, solta um sorriso.
Fala, fala, sente mais um pouco, já não se sofre tanto, um sorriso tímido.
Fala, quase não sente, não sofre. cara fechada.
Não fala, não sente, não nada.

Amor não se mede com sorrisos.

Amor não se mede.

Amor se sente, sofre, solta um sorriso e fala, fala, fala.

Tentando achar nas distrações dos outros, distrações para mim.
Um carrossel de sensações.
Odeio meu exagero...o medo de dar um passo para trás. O terror de perder tudo no agora.

Quero gritar minha porção mulher.

E você é o único que me ouve.

Indiretas.

Ah o ser humano e suas eternas perturbações...
Chegamos a um estado em que nada está em perfeita ordem, nada mais tem graça e só terá graça depois de muitos desgostos e tentativas frustradas. Há quem chegue no “agradável-aos-olhos”, porém justo esse, que por dentro atingiu o nirvana e se retorce de emoção, não é tão agradável assim aos olhos dos outros, benditos contestadores.
Mas afinal, ter grandes idéias e discutir é perturbador? Claro que é. Pessoas e livros já viraram cinzas por causa disso.
O segredo é precioso. Sábio aquele que sabe costurar a boca, horizontar pálpebras e respirar fundo. E seguir em frente.

vazio. vazia.

Muito se passou. Nada por aqui mudou. Desenvolvi uma rotina auto-destrutiva que de pouco vale mas engana muito bem. Um conta gotas visceral, que alivia e ao mesmo tempo pune. Assim tem sido desde lá. A consciência grita e expurga. E à boca, nada vem.

dezembro.

Eu não preciso de palavras difíceis. A simplicidade me encanta. Palavras difíceis me atrapalham, me tiram o foco. Não que eu seja contra qualquer manifestação de intelectualidade, até acho interessante, mas o que já é complicado não precisa ser transformado em caos. Palavras bonitas agradam aos olhos, mas poucos possuem sensibilidade para digerí-las e entendê-las. Tenho para mim que funcionam como escudos. Esconde-se a angústia de sentimentos em palavras gramaticalmente exageradas e de pouco uso. Pinta-se a dor para que ela vire poesia.

Eu prefiro optar por dizer simplesmente que doeu.

Não tenho escrito porque tenho tido outras coisas pra fazer. Mentira.
Não tenho escrito realmente porque andei perdendo a vontade de certas coisas ultimamente. E de algumas eu tenho achado até bom.
A cabeça fervilha mas eu não consigo escrever. É agoniante e a vontade passa.


Mas passa...

Meus sonhos sempre foram muito intensos e bagunçados. Ultimamente eles têm casado com a realidade e isso me assusta um pouco. São como alertas internos, infelizmente sempre de coisas desagradáveis.
A temática da mentira e da falsidade é a mais recorrente. E geralmente a que bate com a realidade também! Mas eu me finjo de boba. Morro por dentro mas me finjo de boba.

Nada é tão bonito como ser dissimulado.